Двадцать первое. Ночь. Воскресенье
Ночи белые, Питер, рассвет.
Равнодушное настроение.
Идет рядом, уже восемь лет.
У Ахматовой про любовь.
Что-то там про бездельника,
ну а мы вновь и вновь
по отдельности ждем понедельника.
Наши тайны никто не раскроет.
Тишина белым шумом стала.
И как только в сердечке заноет,
ты не скажешь,о чем ты мечтала.
Свидетельство о публикации №120052200459