Он всех нас этим удивил:
Ел с лезвия ножа.
И если бы была нужда,
По лезвию б ходил.
Глаза косили горячо,
А речь была красна.
Под цвет вороньего крыла
Чуб падал на плечо.
Он песни пел не те, что все,
На свои минорный лад
Низал, как бусы в ряд
В старинной их красе.
Жизнь пил с победного щита
И страшный смерти час,
Как свой последний шанс,
Он точно рассчитал.
Товарный шел по рельсам в ночь.
Под черный цвет крыла
Та голова была,
Что покатилась прочь.
Смерть поэта
© Copyright: Любовь Твердохлебова 111, 2020
Свидетельство о публикации №120052204486
Свидетельство о публикации №120052204486
Рецензии