Вот, кажется, жизнь наладится,
Но завтра все как вчера:
Тоскливые вечера,
В делах сумятица.
Ни писем, ни телеграмм.
Звонят кому чего-то надо.
Спешишь начальником парада,
На смену комедий и драм.
Поёшь, как на гребне джаза,
Со сломанным ритмом хребтом, -
Захочешь лежать пластом,
Но трасса есть трасса,
И спуск, и подъем.
Вот, кажется, жизнь наладится
© Copyright: Любовь Твердохлебова 111, 2020
Свидетельство о публикации №120052204063
Свидетельство о публикации №120052204063
Рецензии