По горным склонам стелется туман.
Сквозь облака проснувшегося утра
Слетает книзу солнечная пудра,
А в ней узор, похожий на обман.
Кругом цветы – несчётное число.
Их золотой иглой назвали люди.
Они не в вазе будут, а на блюде.
Нет ничего, что бы цветы спасло.
Их жёлтые кудряшки оборвут,
В мешках больших перевезут на сушку,
И лепестки, похожие на стружку,
В пакеты на продажу попадут.
«Как быстротечна красоты пора», –
Подумал я, и стало неудобно:
Ведь эта красота вполне съедобна.
В гостях я с рисом ел её вчера.
Золотая игла
© Copyright: Олег Московский 1, 2020
Свидетельство о публикации №120052202594
Свидетельство о публикации №120052202594
Рецензии