Чуваки-крысятники

Наша юность поседела
В 41м под Москвой.
Наша юность отзвенела
Вся под Курскою дугой.

Мы награды не просили
Не о том мечта была,
Мы и жизни не щадили
Лишь бы Родина жила.

Но когда отвоевали,
Это сразу не поймешь,
Не такою мы мечтали
Видеть нашу молодежь.

Вдруг возникли как коряги
Среди чистых вод реки,
Волосатики-стиляги,
Наркоманы, "Чуваки".

Их не много, но в народе
Говорят : /ведь не секрет/,
"Ложка дегтя, бочку меда
Испоганит". Разве нет?

Вон один стоит с "подругой"
Как музейный экспонат.
Все прохожие с испугом
Обойти его спешат.

Волосатый, неопрятный,
С безразличием в глазах,
На штанах заплаты, пятна,
Сумка грязная в руках.

Чуть поменьше хула-хупа
Шляпа сложена седлом,
И рубаха с голым пупом
Перевязана узлом.

На рубахе пистолеты,
Кони мчат во весь опор,
Весь в рекламах и портретах,
Разукрашен как забор.

Он давно "устал", "измучен",
Недоволен жизнью сей.
"Вот на западе, там лучше,
Там вода и та мокрей.

Там работать не погонят,
Виски там течет рекой,
Там бесплатно кормят-поят,
Там и воздух не такой".

Кто же он, под гривой чалой?
Старый дед или юнец?
Просто наш российский малый
Распустившийся вконец.

Детство он провел прилично,
Десять классов посетил.
Но что выучил частично,
Сразу, полностью забыл.

Чтож касается работы,
Так до самых этих пор,
Он локтями лишь "работал",
"Расширяя кругозор".

Он не токарь, не снабженец,
Не электрик, не поэт.
Он нахлебник, иждивенец,
Лоботряс во цвете лет.

Но несут ему "бальзамы"
Из глубин родных сердец,
Все прощающая мама,
Все "невидящий" отец.

А "подруга" с видом сонным,
Тупо смотрит на него.
Сверху кофта из нейлона,
Снизу тоже ничего.

Побледнела, полиняла
И, конечно, не секрет,
Очень много повидала
Эта "дева" в ...надцать лет.

Кто ты, горе щеголиха?
Чья ты дочь? Откуда? Как?
Он ее зовет "чувиха",
А она его "чувак".

Время есть, деньжат навалом.
Только скучно, вот беда.
И идут они устало.
Нет, "хиляют", в никуда.

Не скрываясь, не стесняясь,
У прохожих на виду,
Обнимаются, кривляясь
И целуясь на ходу.

Рестораны, танцы, бары,
"Волги", джаз, магнитофон.
Дни проходят как в угаре
Под преступных денег звон.

Кто они? С какого света?
Из каких берложих мест?
Почему орава эта
Не работает, но ест?

Что же дальше? Так и будет?
Иль не нравится мой тон?
Почему молчите, люди?
Почему молчит закон?

Мы о всяких аферистах
Очень любим рассуждать.
И жонглировать статьями,
И воспитывать словами.
Но, чтоб всюду стало чисто
Надо просто "подметать"!

Март 1977г. (Алушта)