Бывает, выскочишь из дома,
опаздывая, как обычно,
киваешь на бегу знакомым,
мурлыкаешь под трели птичьи
одну из простеньких мелодий,
бесивших вечером в маршрутке,
смеёшься ласковой погоде
и собственной дурацкой шутке -
как будто затянулась рана,
как будто ты жива-здорова,
и о потустороннем рано,
и о намоленном ни слова,
и о растерянном забыто
в круговороте произвола,
как будто лопастями быта
всю боль твою перемололо,
и не было ни дна, ни неба,
а только эти птичьи песни,
и не было ни дна, ни неба...
хоть тресни.
И не было ни дна, ни неба...
© Copyright: Анастасия Смилина, 2020
Свидетельство о публикации №120052109693
Свидетельство о публикации №120052109693
Рецензии
