Новый крестовый...

Неужто утеряны дедов секреты,
запрятаны где-то до светлых деньков?
В отчаянье смежены веки портретов…
Мольбертов скелеты в пыли чердаков...

Неужто таланты зарыты, как клады,
под градом нападок Мамоновой тьмы!
Любовь из квадратов – вот то, что нам надо!
Абстракций каскады взрывают умы.

Художник – подвижник, духовно пострижен;
но скит не вместит страстной дерзости чувств.
Быть должен возвышен у музы под крышей –
в Париже, в каком-нибудь храме искусств.

Меж труб «Помпиду», в коридорах поп-арта…–
их вход для мадонн и младенцев закрыт,–
там столько кружи́т куража и азарта!
Там вас продадут, не спросив, где болит.

Взрыв чувств в инсталляции старых покрышек
народ не оценит, не снявши кирзы.
Им, тёмным, – их «барыни пышные» ближе.
Осанной престижу – не выжмешь слезы.

Быть может, Искусство – былого отрыжка?..
Ан нет, для эстета – презренны клише! 
Из брызг буро-рыжих – экспрессия брызжет…
Художник, похоже, был сам неглиже.

Теперь это – крик, уподобленный рыку,
ни сердца, ни боли, – «шедевр не для всех»!
Плодя бездуховность, безлико и дико,
перфоманс из сора справляет успех.

Но мы ведь недавно иное знавали:
в основе искусства стояли тогда
Господь, человек и основы морали,
высокие смыслы, любовь, доброта…

Не тщетно ли ищем в углах и квадратах
Всевышнего мысль, воплощенную в жизнь?.. 
В разверзнутой плоти высматривать рады
порывы любви и мерцанье души.

Заставят нас плакать башмак на тарелке
и апофеоз вдохновенной мазне?..
Когда откровеньем зовутся поделки,
то истина где? – поищите в вине!
 
Всплакнём пред шедевром, взывая к прозренью?..
Слепи́т нас невидимой истины луч?..   
Мозги – набекрень от искрения хрени,
И так режет скрежет ржавеющих куч…
 
Ведут «облачённые в латы из злата» 
на душу и правду крестовый поход.
Где деньги – там жулики, это понятно!
Где выход? – да там же, где прежде был вход!
***