Дорога, ты как будто простыня,
Расстеленная мне до горизонта.
И эта жизнь -игра в пределах корта
Или война? Так где ж моя броня?
Противник до зубов вооружён,
А у меня - лишь мячик да ракетка.
И пусть я - ас,и бью легко и метко,
Но кажется выигрывает он.
А на трибунах мрак и тишина,
И только ветер-каторжник кружится,
И хризантемой бархатной к петлице
Ночных небес луна пригвождена.
Не так уж важно, сколь мудрен игрок,
Когда на корте твой противник-Рок.
Сонет н. 72. Поединок
© Copyright: Александра Скребкова-Тирелли, 2020
Свидетельство о публикации №120052110373
Свидетельство о публикации №120052110373
Рецензии