Вместо эпиграфа. Ноябрь 2017.
За столько лет Империя, Иосиф,
Ничуть не полиняла. Поезда
везут с окраин толпы петербуржцев.
И тот же вид обозреваешь ты
с недавно взятой новой высоты -
скелеты зданий, воду и кусты.
Май 2020.
Знаешь, Иосиф, в парках сейчас безлюдно.
Вместе не пьют вина, не пожимают руки.
Энтропия, Иосиф, это совсем не трудно.
В городе воздух разлит виртуальной скукой.
Пневмония. А ты говорил - спускаться
Будем с небес. Хотя бы укола ради.
Как иронично: УЙТИ НЕВОЗМОЖНО ОСТАТЬСЯ.
Май на исходе и школьники рвут тетради.
Жизнь оказалась приравнена к мелкому хулиганству.
А посмертно здесь предлагают лишь цинк и пепел.
Так выходит мода на христианство,
Хоть Спаситель с брегетом все так же светел.
Ко дню рождения Иосифа Бродского
© Copyright: Жанна Маслова, 2020
Свидетельство о публикации №120052009036
Свидетельство о публикации №120052009036
Рецензии