Она
Писала картины, стремясь к идеалу,
И краски ласкали холст…
Невидимой малости ей не хватало,
Чтоб к счастью достроить мост.
И вроде бы всё до мечты рассчитала,
До самых загадочных снов,
Но где-то ошибка: усталость металла
И взгляд на проблему не нов.
Она математик и мозг так устроен –
Рассчитывать – не гадать!..
Не может ведь с Богом воюющий воин
Принять душой благодать.
Осталась надежда – она прозреет,
Шагая к мечте в полный рост,
И душу её на рассвете согреет
Оживший под красками холст…
20.05.2020
Она
© Copyright: Владимир Какаулин, 2020
Свидетельство о публикации №120052007966
Свидетельство о публикации №120052007966
Рецензии