Он мыслит, но не в смысле на троих,
На многих, и поэтому он трезв,
Он выпил море бы, но за него,
Никто нести не в силах, его крест,
Его любили бы, но нет на свете мест,
Где обошлись без помощи его,
Его забыли бы, но нет ни одного,
Кто может отрешиться от всего,
Его простили бы, но только одного,
И потому, от грусти он в вине,
Ему налили бы, но он не знает с кем,
Согласен очутиться он на дне,
Ему твердят, что истина в вине,
Но он, вино, давно уже не пьет,
Как будто находясь в глубоком сне,
Где любит и поэтому живет.
***
© Copyright: Андрей Стуликов Тольятти, 2020
Свидетельство о публикации №120052007533
Свидетельство о публикации №120052007533
Рецензии