И месяц, словно клык небес, глядел абсурдно.
И на рожон нахально лез, за кромку утра.
И ничего не предвещал, что было б добрым -
безжалостней, чем блеск меча, улыбка кобры.
И месяц скалился: давай, мотай отсюда!
На зачерствевший каравай найдёшь три блюда
и три дороги, три реки - на эту, злую.
Пусть остаются дураки, не существует
других исходов у таких, кто видит месяц
как грязно-желтый наглый клык. Из этой песни
не уберешь досадных слов на свою прихоть,
каков рыбак - таков улов, за это - выпить.
Ласкает месяц, как палач, по жабьей коже,
и говорит: меня назначь своим вельможей,
я поведу через моря, ручьи и пены
в волшебный край, где в закромах морской сирены
затерян смысл бытия - упрятан в ящик,
и в том краю и ты и я тот смысл обрящем.
4
© Copyright: Айна Маслова, 2020
Свидетельство о публикации №120052006591
Свидетельство о публикации №120052006591
Рецензии