Сентябрит. И летят золотые листы,
Неохотно. Да кто ж согласится,
Даже пусть у последней черты,
Жёлтым дождиком в землю пролиться.
Это время несбывшихся снов,
Стылых луж и кисельных туманов.
Это время, когда на любовь,
Ни надежды, ни веры, ни планов.
И от острой щемящей тоски,
Перемешанной с запахом прели,
Надоедливо, будто к метели,
Бьётся сердце и ломит виски.
Уходящее, за горизонт,
Солнце дарит последние ласки.
И в прихожей, не высохший зонт,
Шепчет мне о несбывшейся сказке
Летних снов летних грёз, летних лет…
Помолчи, уж. И я чуть не плачу…
И молюсь, чтобы белый билет,
С моей жизни, не выпал на сдачу.
летних грёз, летних лет...
© Copyright: Вита-Талина, 2020
Свидетельство о публикации №120052002267
Свидетельство о публикации №120052002267
Рецензии