я стою...

я стою в строгом вечернем платье в пол,
волосы, извиваясь гладкой волной лежат на правом плече.
матовые губы в оттенке марсала, попытка впасть в "то" состояние - таков протокол,
и зрители в зале, как-будто в чёрной парче.
вникают.
с чувством, с жаром рассказываю строчки, слова,
утыканные словно дротиками, несвязной рифмой,
строчки о нас с тобой, о "высоком", слышишь?
с привкусом пошлости и волшебства.
что-то вроде сказаний о древних скифах,
люди задумываются, -
совпадает.
лабиринты памяти, занавешаные паутиной,
вдруг начинают гудеть голосами ушедших,
закоулки же её лихорадочно перебирают что же послужило первопричиной?
выражая это в виде флешбэков отцветших.
ведь все понимают: что не убьет -
надломает.
силюсь небрежно наткнуться на твой взгляд в зале,
неужели палачей не интересуют дифирамбы о себе?
крохотная искра надежды в потенциале,
в этаком коктейле городских интеллегентов и шантрапе.
а аплодисменты
не стихают.
творческий вечер подходит к концу, снаружи прохладно, люди спешат в магазин и бистро,
пусть люди верят как поэту. не льстецу.
ведь если не облачать в рифмы нутро, -
растерзает.