На сером небе рыжая стрела,
сырых монист играющийся шорох,
что зеленью шуршат среди бела
кирпичных стен. И вечер так недолог.
На хмурой выси солнца полоса,
как щель и шов златистой-сизой краски.
Исчезли люди, птичьи голоса,
собаки бродят тихо, без опаски.
Кофейный вкус прилип к зубам, скуле,
и нюх поймал поветрия и свежесть,
глядится ввысь, на город, дом во мгле,
тая в груди печаль, мечту и нежность.
А подоконник стар и выщерблен кой-где,
сникает выкрас туч, и солнце опускаясь,
сгорает будто там, за шторою, в огне,
иль падает в моря, игрушечно плескаясь...
И смотрится глазам в открытое окно...
Я допиваю чернь осадочного сока.
Жил в одиноком дне, как старое бревно,
и вот встречаю ночь, что также одинока...
Вечер у окна
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120051909842
Свидетельство о публикации №120051909842
Рецензии
