Тень осознанного бреда
Вдруг нависла над главой,
Словно смрад от крысы летом,
Мёртвой крысы в летний зной.
Растаскал поэт по тропам
Тушку крысы в летний зной.
Вонь не нравится народу -
Потому поэт и злой.
И прозрачные стишочки
Тот поэт, что очень зол,
Подымает увлечённо.
Ум его как чернозём!
Заболоченная ж почва
Ум его, что чернозём -
Не взрастут там и цветочки,
Где ж там мыслей ценных строчки,
Что обдумывал он ночью,
Что обдумывал он днём?
НЕтворчество
© Copyright: Кирилл Лапшин, 2020
Свидетельство о публикации №120051908750
Свидетельство о публикации №120051908750
Рецензии