Не гордой розой, не травою
И не берёзой на ветру,
А скромной дудкой тростниковой
Я проросту, когда умру.
И кто-то под тележный скрежет
Иль, подпевая тракторам,
Её ножом карманным срежет
И поднесёт к своим губам.
И, презирая прах и тленье,
Польются звуки в синеву.
И в этих звуках на мгновенье
Я как бы снова оживу.
Не гордой розой, не травою
© Copyright: Виктор Черепанов, 2020
Свидетельство о публикации №120051906829
Свидетельство о публикации №120051906829
Рецензии