Из шмелиных гудений карантинной лени

А дождь клюёт по-птичьи на окне
минут последних свет и близит вечер.
Стрижи пищат, купаясь в вышине,
а я сшиваю фразы из словечек.
Вздыхаю и тревожу словари,
разыскиваю спрятанные смыслы.
Чтоб опрометчивость убрать и риск
в словах, делах, понятиях и числах.

*

Разные ноши: кому – кошелёк,
ну, а кому – рюкзачище.
Кто-то на снедь в ресторане налёг,
кто-то – незримое ищет.
Кто-то решает задачу,
как бы ещё стать богаче.

Теплится где-то внутри уголёк,
ищет меж строчек пищу.
Вот мягкий знак, он не мягок, силён
в строках, где нет скучищи.
Между пробелов, знаков –
день, что всегда инаков.

Жизнь копошится в цветке шмелём.
И от дождя небо чище.
Кто-то рисует судьбу углём,
кто-то сжимает ручищей
день, что ещё не начат,
чтобы он больше значил.

*

Торчат рога велосипедные
на переполненном шкафу,
и никуда я не уеду, нет,
пусть тополиный снЕжит пух,
а перьевые облака с утра
гоняет ветер – майский мот,
и карандашный грифель ждёт тетрадь,
но, видимо напрасно ждёт.
 
Не пишется. Опять не пишется.
Бестемье даром бы раздать.
Блесна луны на небе вышита.
Удода в тишине дуда...

Квартиры тина карантинная.
Полдня здесь правит тишина.
Лишь птичьи трели из окна,
да интернет с его трясиною.

Распаханное поле грёз
в ростках из клевера и злаковых,
и каждый дня кусочек лакомый
горчит тоской... Курьёз? Курьёз...