С бородою, как у Карабаса,
С шевелюрой белой на башке
Шёл домой он, и шумела трасса
Мерным гулом где-то вдалеке.
Людных мест стараясь сторониться,
Брёл он сквозь болота и леса,
Ну а в голове мелькали лица
И звучали хором голоса.
Люди - те, кто прежде были рядом,
Или с кем пересекался путь -
Дружно в голове его парадом
Шли, не позволяя отдохнуть.
Голоса галдели, не смолкая,
Заглушая гулкий стук шагов,
И глаза глядели, не моргая,
Подгоняя лучше батогов.
Врач сказал бы: "Это паранойя.
Батенька, лечиться нужно..." Б***ь!
Разве ж состояние изгоя
Психиатру нудному понять?!
Никому не нужен и отринут
Обществом непонятый поэт.
Хуже лишь, что музою покинут -
Той, кого дороже в жизни нет.
Не к чему теперь ему стремиться.
Что же ждёт в конце его пути?
Он присел на миг, чтоб похмелиться,
И продолжил вновь вперёд идти...
________
Май 2020
Изгой
© Copyright: Вадим Пузырев, 2020
Свидетельство о публикации №120051904858
Свидетельство о публикации №120051904858
Рецензии