Заберите мое чёртово сердце, оно не желает работать.
Даруйте мне пожалуйста доблесть.
Посмертно.
Я бастард страны дна непревзойденно высокого.
Взрощеный водою студёною из крана железного.
Разыгран как приз, как некою шуткой,
Подарен осыпавшейся штукатурке.
Зацелованый ветрами и ими покусаный,
Но не мечтал, ибо мечта это грех проведения.
И не свершиться оно, коль оно уже там и я вместе с ним, но не здесь.
И действительно, зачем куда-то идти, если финал уже есть?
Зажигал свой салют и выкуривал его до самого; фитиля,
И на хрустальное небо сыпал пепел и в него же тушил.
Я как полевая трава, дико рос, но по свойму прекраснен.
В промелзлом, кошмарном поту осыпан, блестящей расой.,
Голос мой, и сказали он мне, пой, и я внемлил речам
Захотел, возжелал, но глупый был, и не понял.
Что песня– это танец души, а коль ее нет, то и танцевать там видимо нечему.
Сыромятица
© Copyright: Никита Белавин, 2020
Свидетельство о публикации №120051904802
Свидетельство о публикации №120051904802
Рецензии
