Страна для грустных?

Как Есенин в тишину обосененную,
Восхититься бы свежестью дня,
Только осень полна сюрпризов,
Осень сказок эпичных полна.
 
Серый люд всё тошнит в распутье
Офис тошный сменить на кабак.
На хмельную рвоту не против
Заменить трудящихся вклад.
 
Не весёлые с утра в уборной,
Зато к ночи всегда бодрячком.
Перед сном потупив плодотворно,
Набивают кишку новым днём.
 
Пищприёмник настроен рекламой,
Где распад минеральных веществ
Круглой суммой на те же всё грабли
Превращается в бурую жесть.
 
И всё те же грабли сметают,
Как в конце октября листву,
Обезумевшую волчью стаю
В корзину потребительскую.
 
Вот хандра и вот обострение,
Что сигналите, в пробке стоя?
Пролетают ведёрочки синие,
Всю песочницу взять под себя.
 
За ведёрками вслед все совочки,
Рассуждая над тяготой дней,
Засирают свой же песочек
И гордятся тем, кто наглей.
 
За примером ни встать, ни уехать,
Лишь достаточно выйти во двор.
Там совсем-совсем не до смеха.
Это наша страна? Что за вздор!
 
Ведь страна – не просто песочек,
Не озёра, леса и поля.
Человек – государства кусочек.
Без него – это просто земля.
 
Вроде строй цветёт социальный,
Только асоциально гниёт,
Закатив на власти скандалы,
Себе под ноги личность плюёт.
 
Наплевав на соседей и близких,
Бросив на тротуар тарантас,
Возомнив царём византийским,
Нацепляют впотьмах адидас.

Гордо двигая мимо окраин,
Возмущаются свалкой вокруг,
Не вникают в разруху сознаний,
Что вся свалка – дело их рук.
 
Всюду ищут во всём виноватых,
Не взирая на помощь извне,
Есть айфон? Ну и этому рады
В комнатушке общаги вдвойне.
 
Создавали страну для грустных.
Где красиво в страницах инсты,
Ну а жопу поднять не уместно.
Ведь все мысли о благе пусты.
 
Граждан, строящих, в мире порядок,
Осуждающих порчу вещей,
Вандализм, нарушений рассадник.
Записали в отряд стукачей.
 
Покидались говном в интернетах:
«Бросив мусор, кому помешал?»
Ну разруха ведь не в клозетах,
Вам Булгаков ещё завещал.
 
Разругав в пух и прах власть имущих
Отношением гадким к себе,
Не допрёте, что власти не лучше.
Те же люди, только хитрей.
 
Так ли всё в нас печально с избытком?
Так ли мы безнадёжный народ?
Я оставлю раздумий калитку
На распашку, на совесть господ.
 
Сквозь года листва пролетает,
От Есенина до наших дней.
Небо тучно. Осень витает.
Время вышло, Есенин Сергей?