Ладони

* * *

А что возвышает нас, деда?
Спросил любопытный внучок.
Трудов твоих славных победы —
Сказал не спеша старичок.

Внимание отрока вновь
Скользило по деда рукам,
Черты бесконечных узлов
В ладонях его узнавал.

Морщинки клубясь извивались
Как реки в высоких горах.
И бронзой земли восхищались
Дубовые ветви в лесах.

Не знаю, но чувствую, сына —
Мой дуб в высоту возрастал,
Когда я себя без сомнений
Землице родной отдавал.

Я думаю, труд возвышает...
Чудесно, прекрасно всё то,
Что душу твою углубляет —
Ценней того нет ничего!

Трудясь, ты себя отдаёшь,
А коль отдаешь — ты богат!
Не златом измеришь всю жизнь,
А тем, что вернется стократ.

Покоем и нежной любовью
В тепле твоего очага.
Прохладой и звонким журчаньем
Души золотой родника.

Май 2020 года.

* * *

Вашему вниманию отрывок из произведения «Цитадель» в комментариях к этой записи. Глубокие мысли великого писателя сами сложили строки стихов в моем сердце. Прочтите, пожалуйста.

"Любимый цветок - это прежде всего отказ от всех остальных цветов. Иначе он не покажется самым прекрасным. То же самое и с делом, на которое тратишь жизнь. Когда безрассудный упрекает старуху за вышиванье, понуждая ее ткать, - он потворствует небытию, а не созиданию. Подолгу бродил я по лагерю и понял: не добротная пища облагораживает царство - добротные потребности жителей и усердие их в трудах. Не получая, а отдавая, обретаешь благородство. Благородны ремесленники, они не пожалели себя, трудясь денно и нощно, и получили взамен вечность, избавившись от страха смерти. Благородны воины: пролив кровь, они стали опорой царства и уже не умрут. Но не облагородишься, покупая себе самые прекрасные вещи у лавочников и любуясь всю жизнь только безупречным. Облагораживает творчество. Я видел вырождающиеся народы: они не пишут стихов, они их читают, пока рабы обрабатывают для них землю. Скудные пески Юга из года в год взращивают племена, жаждущие жить, - наступает день, и эти племена завладевают мертвыми сокровищами мертвого народа. Я не люблю людей с омертвелым сердцем. Тот, кто не тратит себя, становится пустым местом. Жизнь не принесет ему зрелости. Время для него - струйка песка, истирающая его плоть в прах. Что я верну Господу после его смерти? Горе, когда разбивается сосуд, не успевший наполниться. Смерть старика похожа на чудо, он истратил жизнь и себя на труды, он ушел в землю, а на земле благоухают плоды его труда - в земле лежит сработавшееся орудие" (Антуан де Сент-Экзюпери).