Сергею киселёву
Здесь доселе, как призрак, мерцают мостки,
И в соломенной шляпе рыбачит Кисель,
И плывут, как размашистой кисти мазки,
Блики, отсветы, волны, - в июльской красе.
На мостках самовар, и дымок из трубы,
И закуски, и водка, время - обед,
И бычок сигареты блаженно забыт,
И потухший качается в такт на губе.
Здесь же рядом шипит на мостках граммофон,
Довершенье картины - поёт Марк Бернес,
Как он в жизнь свою снова, и снова влюблён
В этой самой прекрасной на свете стране.
Провожает Кисель свой последний сезон,
И болезнь не отступит - колдуй, не колдуй.
Остаётся один несусветный резон -
Может чья-то улыбка отсрочит беду...
И плывут облака, и идут корабли...
Как он толст, как нелеп, развесёлый рыбак!..
Так товарищи наши уходят с земли,
Этот избранный круг недотёп и бродяг.
Сергею Киселёву
© Copyright: Русаков Сергей Анатольевич, 2020
Свидетельство о публикации №120051809137
Свидетельство о публикации №120051809137
Рецензии
