С РУКИ ТВОЕЙ БЕЛОЙ…
…И ловишь во мраке, томимый бесплодной тщетой,
Витающий отзвук какой-то, блаженно-пустой, –
Как ветер полынный, иль дикий ослепший табун,
Иль шёпот змеиный, заветных коснувшийся струн.
То – счастье пророчит, то – мучит божественный дар, –
Не тот ли, которому душу бездумно продал?..
Но жизнь пролетела и глянул безжалостный рок
В усталое сердце, а отзвук всё так же далёк.
…А, может, не отзвук, а глухо упавший в обрыв
С руки твоей белой – скатившийся «белый налив»…
С руки твоей белой...
© Copyright: Николай Коновской, 2020
Свидетельство о публикации №120051809027
Свидетельство о публикации №120051809027
Рецензии
