2. Над васильковыми полями

Кто этот, в мареве стоящий,
Что видит поле васильков,
Уверенный, что – настоящий,
Что умереть уже готов?
Он рассуждает о душевных
Невыносимых пустяках
И, чувственно скорбящий, нервно
Не в силах сделать даже шаг.

Он видит иногда себя же
Несознаваемым моим
Спокойным взглядом, только в раже
Нервическом неколебим.
Он ницшеанствует сердечно
И одиночество клянёт,
И, что-то бормоча про вечность,
Себя возносит до высот.

Высот, где жалости пределы
Рисуют чувственных богов,
Забыв, что мучается тело
Тем, что рассудок не готов
Признать, что волей обстоятельств
Он ввергнут в жизненную роль,
В ней безысходность – просто плата
За близорукость, просто боль.

В ней видится неодолимой
Преградой поле васильков,
В ней, иллюзорной, нет ни силы,
Ни ясности, нет и оков,
Тех, что сковали неподвижно
Горсть мыслей в скорбный узелок.
Одно – ума набраться книжно,
Иное – чувствовать сил ток.

Привычка требует движенья,
Разрыва пут, сраженья страсть,
Но появились в нём сомнения,
Что, может, просто нужно пасть?
Да, мой хороший, нужно просто
Такой, какой ты – умереть,
С неразрешимостью вопросов,
С неразделённостью истлеть.

Нет ни тебя, ни васильковых
Полей, есть вовлечённость в роль,
Навязчивая речь суфлёра
И переигранная боль.
Ты – это я, я был тобою,
Сейчас над полем васильков
Парю, и только там с другою
Душой сочувствовать готов.

И как мне помнить этот опыт,
Когда опять я окажусь
В грядущем столбняке-ознобе,
Где снова силы я лишусь?
И будет, может, поле маков
И вновь неразделённость чувств
Заставит так себя оплакать,
Что взор увидит только грусть.

И я опять забуду помнить,
Что это снова только роль,
Что я не тот, что вновь в уроне,
Что снова умереть изволь.
Никак привычка не приходит
Спокойно умирать душой,
Когда актёр себя изводит
Всеослепляющей игрой.

                18 мая 2020 г.