Кризис жанра

             Из цикла "Крик простой души"

Мой образ жизни близится к концу.
Всё чётче проступает образ смерти.
Я не спешу принять его, поверьте.
Мне этот образ вовсе не к лицу.

Ах, если бы я только верить мог,
Что за порогом ждёт меня бессмертье!
Я бы взмолился, вы уж мне поверьте,
Но слишком уж неправдоподобен Бог -

Всезнающий и очень всемогущий,
Всеведающий, всех и вся ведёт,
Всегда всех любит и всё время ждёт
В сияющие счастьем Рая кущи...

Чего же боле, что желать мне пуще?
Как видно, снова всё не так со мной –
Я немощный собой и неимущий,
Дорогу неосиливший идущий
И горы обходящий стороной,

Ну, в общем, сам себе не господин.
Нo как же так, что не пришёл я к Богу?
Всё оттого... меня томит тревога –
Богов то много, вовсе не один!

Что будет, если вдруг я ошибусь -
Неправильному Богу поклонюсь?
Как поглядят на то другие Боги?
Мне не придётся ждать от них подмоги,

Когда я их другому предпочёл.
Глупей, чем Буриданов тот осёл
Я чувствую себя. Что делать, право –
Пойти налево мне или направо?

Вот так я и стою как пень, столбом,
И не могу понять что, где, почём...
Это одна из тех самых шарад,
Что разрешить так был бы каждый рад!

А вдруг я попаду в Рай очень странный,
Где только говорят на иностранном?
Я выглядеть там буду, как дурак,
Попавший в Рай да заодно впросак.

А если в Ад меня отправит Бог,
То не пойму какой подставить бок,
Когда меня возьмутся жарить черти -
И снова будет стыдно мне до смерти.

Хотя всё это после смерти ждёт!
Опять я говорю как идиот.
Как видно, в этом мне не разобраться.
Придётся мне безбожником остаться.

                2020