В мечтах о покосе

Ах, как хочется утром ранним,
             выйдя в луг, в руки взяв косу,
Пока солнца лучи восходящие,
              не смогли жадно выпить росу.
Любоваться травой колосящейся,
             под струёй свежего ветерка.
Рукою нежно коснуться соцветия
             скромного полевого цветка.
Ощутить, что нельзя надышаться
             воздухом, что впитал аромат
Чабрецов, клеверов и ромашек,
             душиц, зверобоев и мят.
Обувь снять и, как в детстве далёком,
             по траве побежать босиком.
Подправить острое жало «литовки»
             щадящим, для кос, оселком.   
Без нажима, с лёгким оттягом,
             чтобы стала она, как бритвА,
И под ней, шелестя, в ряд ложилась,
             валком аккуратным трава. 
Применив мастерство незабытое,
             и всякую в деле этом деталь,
Встать к прокосу в пол-оборота,
             и косе придать горизонталь.   
Вдохнуть глубоко и на выдохе,
             косовищем ведя от бедра,
Стричь высокой травы шевелюру,
             в пробор метра на полтора.
Так косою махать раз за разом,
             сохраняя темп заданный свой.
С писком над головой закружится
             комаров потревоженный рой.
Накосившись, как бывало порою,
             на руках до мозольных ран,               
Залечь на спину и, глядя на небо,
             воздыхать травяной духман.
По душе, ностальгией объятою,
             потечёт теплым воском тепло.
Кто-то скажет, зачем это время
             от нас так безвозвратно ушло?