Боль - висок полоской прочертила,
Словно воск сорвался со свечи,
И огня оплавленное шило -
Полыхнуло бабочкой в ночи.
Сон ушёл в разверзшуюся бездну,
И оттуда, вместе с тишиной,
Демоны - всех мыслимых болезней -
Вышли перемолвиться со мной.
И спасая мозг от разговоров,
Выхлебав полчайника воды,
Я сто раз назвал всё это вздором,
И дурной пародией беды.
Но, когда - взяла своё усталость,
Тело вновь роняя на кровать,
Понял я, что так приходит старость,
И назад её не отослать...
Так приходит старость
© Copyright: Евгений Подаков, 2020
Свидетельство о публикации №120051805052
Свидетельство о публикации №120051805052
Рецензии
