1. Васильковые поля

Нелёгкий опыт смертного одра
Кристаллизую в жизни будней.
Из собственного центра, из ядра
Возникло нечто и, не судя, судит.
И этот взгляд, как будто чистый свет,
Пронзает тени чувств и мыслей,
И подытоживаю: не было и нет
Во мне ни грязного, ни чистого.

Кашеподобное тягучее сырьё,
В котором без конца и без начала,
Побулькивая, варится моё,
Паря зловонием и правдою печали.
И я, обглоданный собой скелет,
Могу восполниться недостающим мясом
Души Другого, чей волшебный свет
Так горько тонет в той кипящей каше.

Безволие, бессилие сейчас,
Как отдых под нависшей капельницей,
И беспокойство доброты душевных глаз
Я вижу, но трагично не дотягиваюсь.
И одиночество, как поле васильков,
Непотревоженное, жаждет ласки.
Но сделать шаг не то что не готов,
Но это не в моей, но в чьей же власти?

И вычисляю, как бином Ньютона,
Как квадратуру круга, эту власть.
Над васильковым полем смертным стоном
Лежит туман… Быть может, надо пасть?
Зачем стою, к движенью не способен?
Кому стою, глуп издали, строптив?
Пищеваренье непонятной злобы,
Я верю, не возьмёт остаток сил.

Но мысль о смерти, как лебёдка жизни,
Из многих смыслов извлекает суть:
Я – то, что в невозможности осмыслить,
К другому сердцу совершает путь.
Идя к себе, уходишь от себя же,
И, проходя по синеве полей,
Какой-то частью умирая, нажит,
И вечность входит в безвременье дней…

                18 мая 2020 г.