Ночь, обугленная закатом, два недопитых шота,
а в глазах – разбитое на части стекло,
и я вижу на дне стакана очертанья шаловливой субботы
(где-то сидя на даче под бильярдным столом).
И пусть к чёрту катится время, правда, — меня разломало,
раздробило, и так раз семь.
Если верить, что здесь есть проблема,
то поверь мне,
её здесь нет.
Твои женщины мне не рады, впрочем, и их тоже к чёрту,
ни к чему их истерики по ночам.
Знаешь, а у меня всё ещё два недопитых шота
и спустившиеся локоны по голым плечам.
Любовь – это классика для убийств, мой хороший,
и я, как видно, себя не спасла.
Веришь, нет: но ещё раз к чёрту;
впрочем,
это уже
судьба.
К чёрту
© Copyright: Бахтинская Дарья, 2020
Свидетельство о публикации №120051800351
Свидетельство о публикации №120051800351
Рецензии