Судьба и поэт

               
               
                Судьба и поэт.          
Горел всю жизнь...Теперь,вот,догорает...
То вверх,то вниз,метался и искал,
То к аду ближе был,то приближался к раю...
От счастья млел,от подлости икал...
                Жил как и все в подлунном этом мире,
                С его ошибками и прочей ерундой,
                То прозябал в задрыпанной квартире,
То нежился с красоткой молодой...
То в  городе хмельной и одинокий,       
Бродил с бутылкой крепкого питья,
Где уличный ханыга кривобокий,
По пьяни лез и в душу и в братья...
Да мало ли,что было по дороге...
Измены,ложь,разлад и боль в семье,
Приведшие,как результат,в итоге,
Ко сну, свернувшись, в сквере на скамье...
Он мерз в кустах,как одинокий аист,
С прострелянным крылом,готовый пасть...
Но,даже там в него стреляла зависть,
Смакующая маленькую власть!
Стреляла мелкой пакастью,как дробью,
Стреляла мерзким словом-наповал...
А он не мог ответ дать многозлобью...
И не хотел!Он строки создавал!
Те,что слетали с губ его горячих,
Чтоб не забыть,чтоб людям их прочесть!
Он жил,как жил,он не умел иначе,
Он был таким,таким,каким он есть!
    У памятника Пушкину нес веру,
Поэзии воздушной чудный глас,
Читая нараспев стихов премьеру,
Экспромтом сочиненных в этот час!
Затем счастливый,с доброй щелкой взгляда,
Голодный брел,довольный сам собой,
Смакуя ягоды из кисти винограда,
Не замороченный изменчивой судьбой.
И воздух пил...как медовую брагу...
И в нем дышал шекспировский сонет,
И,пусть,похож был облик на бродягу,
Но брел поэт!Вы слышите,-поэт!
За то его склоняли и за это:
В напрас обидчив,в чувствах уязвим,
Но невозможно обвинить поэта,
Когда он музою обласкан и любим!
Он жить не может ровно,по ленейке,
                Горит,горит пока не догорит...
Вполне возможно,в сквере на скамейке,
Но это ни о чем не говорит...