Искуство само-обмана...

История трёпа и трепета.
История крещёных и распространявших писание.
Наместники полу-богов и их дети,
укутанные в богатые тряпки,
Гоголь бы назвал их,
усталыми вестниками-грядущих компаний.
Вас выдал трёп трепещущих,мечущихся мечников,
что по сути налётчики.
Карманы их набиты слезами медовыми,
но не мыли ныли и мыли слезами своими,
надгробия не чистоплотных желаний своих!?
Замозоленые крючья повисли в карманах широких,
обмякла телепатия,мать её так!
Мат через мат слышу я благо,
так-то оно так...
Все мы должны быть в сверкающих латах,да при параде.
Но не мыли смеялись над смертными?
Не мыли умылись слезами горючими?
По прошествию множества забытых трагедий,
не поднимая те-же самые грабли,
на которые уже наступали.
Ну что,печальные размышления
по прежнему тревожат пытливые мозги?
На какой вопрос тебе нужен ответ?
Какого ХУ кисти сухие?
За каким ХУ-жизнь напоминает приливы?
Урожай собирают по осени,
а полёт мысли напоминает скорое лето?
Встретимся за деревом в лесу,
там я тебе всё объясню...
Я видел душу этого хитрого лиса,
его взор косался пространства
так же ярко и холодно-как седина старых голов.
Сам знаю точно-то не было сном,
я бежал по его следам-то были крошки его сердца,
ты хитрец братец лис,
но он лишь молча наблюдал,
за тем-как я покидаю театральные сцены.
Внезапно вспыхнули свечи утихающего маскарада,
озарив маски лиц его амбиций,
засиявшие алым закатом.
Так не мыли смеялись над пропастью
и использовали её глубину,
Дабы не встречать своё отражение
в каждой минуте и на каждом углу?
Но призадумавшись один в темноте,
всё же приходит размытая мысль,
являясь ответом-на то какой ХУдожник,
променяет искусство на славу,
а свои кисти на глубину червоточины...