Семь

Цифра семь – мистическая цифра.
Сколько связано с ней сказок и историй,
Мифов, поговорок, аллегорий…
В общем, вся литературная палитра.
Я не буду развивать тупых теорий.
Всё равно их не осмыслить без пол-литра.

              * * * 
 
Расскажу вам про свою семёрку.
Было мне всего семнадцать лет,
Когда вытянул счастливейший билет –
Полюбил одну ровесницу-девчонку.

Время оттепели, время романтизма.
Чистые мечты и смелые надежды.
Торжество идей и скромные одежды.
Двадцать лет, и доживём до коммунизма.

Оба мы в тот год оканчивали школу.
Жизнь казалась лёгкой и беспечной.
И любовь, конечно, будет вечной.
Всё иное отвергали, как крамолу.

После школы поступили в институты.
Впереди – широкая и гладкая дорога.
Нам бы потерпеть ещё немного,
Одолели б первые нетрудные редуты.

Только мне приспичило жениться.
Ставлю эту блажь себе в «заслугу».
Кое-как уговорил свою подругу.
До сих пор кляну себя, когда не спится.

Тут и оказалось, что любви-то нет.
Не жена, а снежная скульптура.
Не семья, а лишь карикатура.
Каждый свой лелеет суверенитет.

От знакомства до прозрения – семь лет.
Я тогда считал, что это вечность.
Я не верил в жизни скоротечность,
Выбросил несчастный свой билет.

Кончилось, как водится, разводом.
Разошлись мы мирно, без суда.
Мне тогда казалось: ладно, ерунда,
Жизнь ещё кипит под небосводом.

Жизнь и вправду и кипела, и бурлила.
И меня кидало, словно хворостинку.
Скоро встретил я вторую половинку.
Понял: мне открылась золотая жила.

Вроде жаловаться мне и не пристало, –
Жизнь полна стихами, а не прозой, –
Но сидят в душе семь лет занозой,
Не хотят уйти в забвение нимало.

И не то, чтобы любовь не умирает.
Здесь былой любви нет и в помине.
Я до гроба предан лучшей половине.
Но зачем-то память душу ковыряет.

Я женат уже почти семь раз по семь.
И хоть мы с женой не молодеем,
Полагаю, что дождёмся юбилея.
Мы ведь даже и не старики совсем.

Мною не забытые ушедшие семь лет
Отложили несомненный отпечаток
И на жизнь мою, и на её остаток.
Словно получаю я из прошлого привет.

2015