мои сомнения утвердились,
тревога забилась намертво в землю,
и дрожь слезает по лицу,
и внемлешь лишь «-моя! моя!»,
словно ложишься в поле под косу.
земля прокалывает ноги,
бежишь чернявый через край,
нутром раздираешь стопы
до крови — алеющий пожар.
ты слышишь? кричу я в поле!
средь колосьев и сухой земли.
мой рваный голос, мои огненные стопы,
стали плодом нашей солнечной любви.
а слышишь? ты не моя! ты не родина, родившая мне дар,
ведь только человек России может быть свободен
средь стен и роковых оград.
прощай, моя неволя,
приснись мне женщина краса,
я посвящу тебе рассвет народный,
и стих, томлением написав.
моя!
© Copyright: Лизавета Мирошниченко, 2020
Свидетельство о публикации №120051810132
Свидетельство о публикации №120051810132
Рецензии