на остановке

я буду ждать тебя на остановке,
не важно — поезда ли или современного прогресса,
буду мерзнуть, закутавшись в обертки от конфет, которые употребила в депрессивном процессе.
я снова в комнате, откуда не выходишь ты, я выйти тоже не могу.
не могу заниматься самопознанием, потому что ты не покидаешь прокуренные стены моего подсознания. мне страшно! мне страшно день и ночь. а вдруг я выживу, вдруг все повториться? вдруг не смогу прокричать тебе прости! ну пойми.. я и так уже не вернусь, куда дальше ты меня толкаешь? я из-за тебя стала захлёбывать грусть, всю ночь страдая.
а я бы продала свою память, где то в переходе метро, кому угодно — нищему или среднестатистическому жителю большого города, лишь бы ты мне больше не являлся — моя ошибка смолоду. мой дурак, ну куда ты прешь? куда кидаешься под машину и трамвай! а знаешь, лучше умри, у меня на руках умирай.
последний раз прокричи мое имя в порывах страсти, оборви все начатое, кинь меня на землю, все ноги ломая, чтобы я не смогла тебя догнать...
а у моей тени длинные ноги,
но почему я так медленно ползу к своим целям?
почему ты убежал и отрекся от меня так легко, перешагивая мои пороги, перешагивая мои стены?
удиви меня. может после этого я стану внимательна,
стану считать каждый твой шаг в даль.
шагая, надеясь, попасть в капкан.
надеясь обрести новые руки, которые дадут возможность подняться, возможность развязать эти плуты.
шагая, попадаю в просак, где моя жизнь уже давно скучает.
я выйду на прогулку с собакой по имени Память,
меня преследует та тень с длинными ногами твоего облика.
я считаю теперь капли в лужах, раздавивших асфальт.
эти капли - мои слёзы,
они раздавили целый мир внутри меня и мои грезы.
а ты прости, хотя, лучше не прощай.
разбуди меня, когда окажешься в моей пастели, на которой остался твой аромат.
и пускай, я уже не закрываю лицо подушкой, чтобы развидеть твою улыбку сквозь мокрые глаза.
я жду тебя на остановке, где то там, во снах.
но в этот раз остановился не поезд, а моя печаль.
я знаю, я больше не проснусь, ты не разбудил, а снова осень.
снова тот сентябрь, единственная фотография с 21-го числа.
снова пропадаешь, живешь так, как бросишь кости.
а тебе и бросать, кажется, привычно,
а главное бросать никак не плюшевого мишку,
а человека, который бросился из-за тебя, на той остановке, где остановилась его единственная судьба, где остановились эти строки.