***
П.М.
Мой мальчик, море молится волнами,
в движениях скрывающими бурю,
о том, чтоб рассекалось между нами
как можно меньше воздуха лазури.
О том, чтоб век поверил хлебосолу –
рассветной мгле, глотающей в июле
крамольные, летящие от мола,
сверкающие солнцем брызги-пули.
Идут, сутулясь, берегом песчаным,
как ополченцы, наши дни, недели,
и чайками – архатами причалов –
встречает их седая беспредельность.
Тропинки, пикники, и ночью – свечи
живою светотенью воздух метят,
чтоб каждая волна по-человечьи
смотреть могла бы, глаз имея третий.
А утром паруса в туманной дымке,
беременные ветром и мечтою,
тасуют, словно карты, неба снимки,
и видят с удивленьем нас с тобою.
Отлитые из бронзы, соли, неба,
мы стали частью мыслящей лазури,
которая плывущим на потребу
молитвой успокаивает бури.
Мы стали частью мыслящей лазури...
© Copyright: Игорь Муханов, 2020
Свидетельство о публикации №120051709496
Свидетельство о публикации №120051709496
Рецензии