Туманные поля...
Осенний день
вам раздарил все дождевые струны:
и в мареве колышутся, как струги,
избушки всех окрестных деревень.
Лес,
как лиса,
рыжеет вдалеке.
С холма едва видна реки излука.
Ночь не замедлит выстрелить из лука:
О, как черна стрела в ее руке!
Мгновенье, два –
и догорит закат,
и сталь воды неслышно колыхнется,
и сердце беспокойно шевельнется,
и ты опять оглянешься назад…
На том холме качаются кусты,
ты их как будто только что раздвинул:
десяток лет в одно мгновенье минул,
успеешь ли дойти до темноты!
Подать рукою –
материнский дом;
уже притихли, всматриваясь ветлы:
чей это сын!
Стоят друг друга подле,
как бабушки, -
ладони козырьком.
И с каждым шагом
тень моя длинней…
Ах, детство, детство,
с каждым днем ты дальше…
Жаль не того, что старше.
Страшно фальши,
того, что можешь
свыкнуться ты с ней.
Не торопись
разделаться с весной,
забыть мечты,
практичным жить умишком…
Взгляни назад –
еще бежит мальчишка
в рубашке белой,
худенький, босой…
Перевод Виктора Широкова.
Свидетельство о публикации №120051709433