Из лет младых в душе своей угрюмой
Несу я песнь, где музыка без слов,
Что состоит из ветреного шума,
И шума речки, как у мастеров.
Пусть нет в ней звона утреннего мая,
Бураном зимним, пусть она полна,
Но зазвучит, и тут же кровь взыграет,
Как от бокала красного вина.
Я не маэстро, грусть чтоб песни этой,
Переложив на ноты, спеть её,
Но сердцем вижу в ней потоки света,
И отраженье смутное твоё.
Что всюду рядом с первой грустной нотки,
Под скрипы в пальцах старого пера,
От хрипа, с вдохом, сдавленного глотки,
И до конца, до смертного одра.
Рассвет туманом призрачным вздымался
Над зыбкой гладью старого пруда,
Где песни звон печальный зарождался,
Тобой чтоб стать с зарёй, и навсегда.
Из лет младых...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120051708231
Свидетельство о публикации №120051708231
Рецензии