Литераторы

Я снова открываю пасть.
И молча вновь выплескиваю строки,
Как тяжело идти и не упасть,
Споткнуться могут те, кто одиноки,
 
Как Честер спотыкнулся и как Курт.
Высоцкий, Игорь Сорин и Насыров.
На этом свете слишком много дур.
И дураков которые к ним стынут.

Ведь дело в разнице, иль просто умереть.
Совсем другое выпилиться лично.
Как Элтон или Майкл, Ну, просто смерть,
Хотя там с Мишей было необычно,

Ну Алибасов может поспешил,
А Башлачёв возможно даже прав,
Погуглите, восьмой этаж застыл,
И сразу всё, и сразу катафалк.

Их много просто все молчат,
Писать стихи не просто - это выбор!
Не наш! Поверьте! Личность не важна.
А важно что идти нам с этим к миру.

Пойдем со мной, ведь там  Рене Вивьен,
Что лично голодала ради смерти.
Или немецкий Альфред Вольфеншнейн,
Что предпочел снотворное в конверте.

Владимир Ильяшенко! Мой кумир!
Погугли как он умер! Восхитишься.
По разному покинем этот мир.
Не встретиться бы нам за той границей