Строптива, своенравна, все сама.
К живому рвётся, не приемлет мёртвых.
Мёртвых цветов, из пазла соткана,
Из пазла нравственности, как линий четких.
Наивная все же , как сама душа,
Душа порывов хочет мемолетных, но все же глянте , кремень тут она,
Наверное из за людей бывавших тут залетных.
Ну есть и грация и красота,
Не всем приемлющая смертным.
И девственная та душа,
В маску, как в склеп заточенною местным.
На плечи хрупкие она взвалила груз,
Тот не повальный и несёт все молчиливо.
Нет я назад не повернусь, там все прошедшее, ушедшее тоскливо.
Но девочка, вот тут остановись,
Нет не везде тут подлость мира,
Пресядь, задумайся и улыбнись.
Вот наконец таки Пальмира.
Будь хрупкой, нежной
Просто будь девченкой,
Победы к чьим ногам приносим мы.
И пусть вчера он был просто мальченком
Не видел он души такую чистоты
***
© Copyright: Валентин Шмайхель 2, 2020
Свидетельство о публикации №120051707907
Свидетельство о публикации №120051707907
Рецензии