меланхолия

Осень встретит тебя меланхолией.
А люди привычно тебя сломают.
До немых воплей. И боли. В костях. Снова играют. Трещины.
На изгибах ключиц.
С перевязанными кистями.
Эти люди никогда не узнают.
Как лопатками на полу коридоров больниц.
Криком «Эй, ну, может, довольно?»
Эти люди снова играют в животных.
И птиц.
Эти люди мертвые, но живут.
Они ходят с тобой, ты слышишь их голоса.
Их мнения, конечно, опять совпадут.
Смотри, как плетутся - от шагов кровавая полоса.
Так смеёшься, как будто настроение не перманентно в минусах.
И на заднем в автобусе все колени совсем не в слезах.
Эти люди так равномерно.
Въелись под кожу.
Что даже, наверное.
Если стиснуть челюсть.
И допустить возможность забыть.
И даже если кажется - все, я пережил.
Атаку артиллерий.
Один осколок все таки нарушит геометрию.
Артерий.
И перережет жилы.
Оставив докторов без права и возможности. Зашить.
Люди снова выставят фото. Или друг друга. За дверь.
Бросят небрежно «дурак».
А я не приеду. К тебе.
Можешь прятаться - я не ищу теперь.
Ни тебя, ни в чем смысла вообще.
Я - твой живой враг. В давно мертвой войне.
Есть тут живой кто?
Кто скажет «я тебя жду» и «верю».
Есть. Такая станция в метро.
Называется «люблю».
Там темно и холодно.
Съездим, проверим?
Эти люди мертвые. Убивают не пулями.
А самым обычным живым равнодушием.
Выворачивают наружу.
Эй, новый встречный, живой, ты мне нужен.
Эти люди живые. Гонят в стужу. Душат выстрелами.
Я душу. Выпотрошу.
Но клянусь. Ты послушай, живой-мертвый.
Я споткнусь, но в конце концов.
Обязательно.
Выстою.