Поэт пищит о реализме
И угробляет свой талант.
Поэт мечтает о харизме...
Куплеты тлеют и чадят.
Он сливки слов и быта цедит,
Рожает рифмы-лопухи...
Чем более себя он ценит,
Тем неудачнее стихи.
По жизни прётся он машиной,
Он тень на порванной струне,
И,чуждый веку и стране,
Болеет творческой ангиной.
Живёт он прозой,не стихами
Сорняк,не знающий стремнин.
Разбитый скукой и годами,
Он абсолютный мещанин.
Графоманчик
© Copyright: Николай Островский 2, 2020
Свидетельство о публикации №120051706147
Свидетельство о публикации №120051706147
Рецензии