У портрета

Утро снова распахнуло ставни,
У крыльца черёмуховый цвет.
А в квартире – двое: тихий старец
Да поющий красками портрет.

Словно рожь, густы у парня кудри,
А глаза, что ливень голубой.
И глядит старик с грустинкой мудрой
На такой далёкий облик свой.

В нём упрямство, мужество и сила,
Парень жил у века на виду.
Молодость его в бои водила
В грозном девятнадцатом году.

Он прошел сквозь бури и метели,
Возводил мосты и города.
Так работал – мускулы гудели,
Как гудят от ветра провода.

Не дружил он с ханжеством и ложью,
Знал, что значит правды высота!
Вот таким талантливый художник
Парня ввёл на поле из холста.

Смотрит он пытливо из-под чуба
На того, седого перед ним,
Будто вот сейчас раскроет губы
И внезапно спросит: - Не сдадим?

Ведь еще не кончились тревоги,
Рановато в гавань тишины!
И старик внимательно и строго
На себя взглянул со стороны.

Синь в глазах поблекла, отыграла,
Волосы белы, что ковыли,
Словно марсианские каналы,
По лицу морщины пролегли…

Годы жестко празднуют победу.
Но припомнив пору бурных дней,
Молодеет старец у портрета,
Перед вечной юностью своей!