На ночь - никаких разговоров,
незачем мучить сны,
одичавшая мыслей свора
воет на диск Луны,
над горами тумана вата
кутает перевал,
будто снег, будто в маскхалатах
бледные доктора.
Ноздри жадно хватают воздух,
ноги хотят бежать
по просёлкам и перекрёсткам,
лестницам, этажам,
задевая плечом костлявым
известь подъездных стен,
отрываясь от улиц шрамов
сгибом худых колен,
в этот май... В эту ахинею,
в мира сплошной заслон,
прочитают глаза *не верю*
между газетных строк,
ягодицами полушарий
вздыбился мир в тоске,
антисептиками стирая
след на своей руке.
Нет, зрачки из орбит не скачут,
ком не застрял в груди,
только кто-то забрал удачу,
резко нажав репит,
поголовья людского особь
ввергнута в древний страх,
только разум принять не хочет
и посылает
нах.
на ночь - никаких разговоров
© Copyright: Изольда Ильина, 2020
Свидетельство о публикации №120051704964
Свидетельство о публикации №120051704964
Рецензии