Что значила бы жизнь, в сухом остатке, без памяти,
давала бы понять, что пепел будущее, только,
не разъясняла. Не стоило б бежать, за скоростями,
дней, уже минувших, за мрамором познавших смерти дым,
И не меняясь и не разогнувшись, бессмысленно работать, как чужим….
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.