Памяти всем поэтам десяти веков русской поэзии

         Передо мною книга - цвета крови, но кровь их алая сочится из страниц,
         Все потому, что судьбы, у людей пудовые, как россыпь бисера, десятков вековых
         границ,               
         И зоркость мыслей -поэтична вышиванием,натурализмом слова из души,               
         Читая и глотая, все одним дыханием, мы с ними помолчим ,и с ними поспешим,      
         И скрупулезность истин, всех с раскладом, как благо,что до нас сохранено, 
         Нетленным кладом,при любом раскладе, имеет ценность и утверждено,               
         Рука моя, страницы трепетала,то нежностью,то колкостью, все токи насквозь шли,   
         Соприкасаясь с каждым, я, так мало их узнала, из шелковых шедевров, несли из
         слов, короны короли, и стали изменяться цвет и вязкость крови,               
         И каждый, был догмат во  времени своем,-себя,кто  одевал кресты ,а кто влачил
         оковы ,и уж поверь, не для того,чтоб удивить себя, или меня,               
         все перечеркивала, смешанность земли и капли, багряность густоты кидалась в ширь         
         свои затачивая сабли, они,все вымокшие зябли, но и сегодня, пьем мы этот
         эликсир, и я, пытаюсь понять, всю тонкость граней их и судеб, и узость,
         лабиринтов жизни, их,всех  запутанных границ, стоят за ними чувства, мысли   
         тонкость в людях,и шелковая нить, качает бисер из страниц,               
         Болотистая вязкость,почва под ногами, вселяла ужас, страхами дышать,               
         И прогибалась бездна, под твердыми шагами, бросала семена,кому то нужно будет
         жать, не всех, затягивало в царскую трясину, непроходимых тропок, след давно 
         простыл, изъяны строчек порождали ссылки,не успевали под ноги смотреть ,чтоб не
         остыть , причудливо не  складывались судьбы,  весь смысл хотели  воплотить,
         понять, найти ,и защищая грудью,становились  ее сутью, и не пытались  избежать
         или уйти ,кто метил в них, прицельные плевки не долетали,и  за краюхой хлеба,
         как монахи, сушей по воде прошли, и обессилив ,кровь роняя, поднимались 
         багровый цвет ее,  усиленно сгрести, терпели ,но теряли в ночи день, душа не
         веселилась, с приоткрытым ртом, кривлялась за спиною, эпатаж но тень ,и домом
         вырастал словесный том,  и  каждый шаг, рука сжимала крепче горло, и сердце
         трепетало как овечий хвост, и распевала птаха все, то ,что с горла перло, в
         багряности трава,и ранний весь покос, шел запах от тепла живого, и визг от стрел
         в глаза багряности долил, и в горле ком ,и о постылая изжога, и бисер
         раскаленный все сердце опалил, и зубы лязгали,и люди не имели лиц, для понимания
         с огромными глазами, старались их слова переломить,  был мелкий ум, для истин-
         пони маний,  и топором, рубили дыры, и отпускали жить,  и с диким воем пролетал
         по полю бисер,  зверея, все  слетало,  в прорубленные  дыры,в подкошенных,
         колосьях, искали люди плевелы, чтоб засорить, хлеба словес, взращенных,
         русскостью земли, но капли крови, землю напитали,обугливаясь,  сам человек, ее
         сластил, и громким гласом РОДИНЫ, слова всех их, звучали,  он нитью в бисере,
         любовь свою скрепил. Живое человеческое сердце, не удержать в искусстве
         говорить, оно желает жить без страха,желает верить, и  словом молвит, Землю
         Русскую любить.               
         Был создан вами сад,в котором время, не граничило с природой,               
         Кто уподобится вдохнуть тот аромат,  сподобится, узреть цветение одой, Вся сущность
         торжества, в значительности времени,событий, лиц,  и векового естества,  дозволенность,
         закрытости границ, при хладе ветра, при постылой стуже,и четче, и ровнее,   почерк из 
         под пера, поуже уши,  потуже души,  и   отшелушивалась, кожура   спадала мгла…. 
         Благоухал, весь дивный цвет, в своих творениях, их не сушил, ни зной тепла , ни 
         мерзлость, глыбовых льдов, и преданность в словах, не искривлялась, в преломление,
         точивших насекомых, протравленных судом.  А если приглядеться, в этом древе, слова ,
         цветы не одинаково цветут ,роняя цвет, их семена, уже посеяны , они в свой час плодов ,и
         жатвы ждут.               
         Целишься ты – а боги, стреляют, как на земле, жить без Я- своего ? только всю правду,         
         не мы в ней  созидаем, мы отрицаем,  многое, и ищем  в ней, что то  свое.               
         И багровела, каждая страница в книге, колосья в поле алые росли, а плевелы, пером,
         срезала твердая рука, мотыга,они свой путь с достоинством прошли.               
         А сколько, мы всего, не дочитали? ушли они, все в землю, чтобы  снова прорости,               
         И их слова, наполненные сутью -океаном стали,понадобятся весла,чтоб рядом прогрести . 
         Цветаева ,  Ахматова, Есенин, и Мандельштам, с Пастернаком ,БЛОКОМ, В Маяке.........             
         За все, наступает расплата,               
         За слово, за мысль, и за жизнь,               
         Ответы, идут по накатанной,               
         Прими это все, или просто, уймись.               
         Целая история, целая жизнь,удивительно, счастливых людей,впитавших в себя свой виток времени, 
         и преподнесших нам,всеобъемлющую, целостность себя, словом, выросшего из под пера,выведенного 
         самой гущей, состоящей из правды,и протекающей вязкой кровью в себе,оставившие эти самые капли
         до нас,чтобы мы, разглядели ее, цвет.               
         Вы не ушли в историю, где память не живет, Ваш след, стихами,памятью, шагая по истории идет,               
         И раскрывает сущность, побед, во времени, и поражений, и представляет вашу, сущность, к
         стремлению жить, в своих, всех проявлениях. А мы, черпаем ваш опыт вековой, и добавляем, по
         капли крови, в опыт свой. И может быть, цвет книги, кровью, просочится из страниц,и через
         десять, вековых историй, проявятся, поэты новых лиц.               
               
                часть 2. 08 12 2019год. 11.28  авторское Скороходова Галина.