Памяти всем поэтам десяти веков русской поэзии

               
         Передо мной раскрыта книга - цвета крови,               
         но кровь их алая, сочится из страниц.
         Все потому, что судьбы у людей пудовые,               
         как россыпь бисера, десятков вековых границ.               
               
         Их зоркость мыслей - поэтична натурализмом.               
         Глубоким словом, летящим из уст живой души.               
         Закреплено, прозреньем виденья, любви, патриотизма.               
         Историю, эпох времён наглядно слово совершить.               
               
         Читая и глотая, их мысли, все одним дыханием,               
         мы с ними помолчим, со временем грядущим  - поспешим.               
         Сочтём чужую мудрость за прозрение и понимание.               
         И свой рывок, в примере этих идеалов совершим.       
               
         И скрупулезность истин, всех с раскладом,               
         как благо, что до нас, историей сохранено. 
         Нетленным кладом, при любых событиях в раскладе,               
         имеет значимую ценность и временем - утверждено.               
               
         Рука моя страницы эти вековые трепетала.               
         То нежностью, то колкостью, все токи насквозь меня шли.   
         Соприкасаясь с каждым автором, так мало я о них узнала.               
         Из шелковых шедевров, от разума прозрения, несли из слов свои короны короли. 
               
         И стали изменяться цвет и вязкость их кипучей крови.               
         И каждый был догмат во времени своем ни только для себя.               
         Кто одевал кресты, а кто влачил свои надетые оковы.               
         И уж поверь, не для того, чтоб удивить себя или меня.               
               
         Все перечеркивала смешанность земли и крови капли,               
         багряность вязкой густоты кидалась в ширь.         
         Cвоиб затачивая сабли, они, все вымокшие в осужденьях - зябли.               
         Но и сегодня, пьём мы этой мудрости их эликсир.               
               
         И я пытаюсь понять всю тонкость граней их разума и судеб.               
         Их узость лабиринтов жизни, их  непростых, запутанных границ.               
         Cтоят за ними: чувства, мысли, тонкость в людях.               
         И шелковая нить, качает бисер из их душ - страниц.               
               
         Болотистая вязкость, почва под их ногами               
         Вселяла в сердце - ужас, и заставляла, страхами дышать.               
         И прогибалась бездна, под их же твердыми шагами.               
         Бросала в землю семена, кому то нужно будет жать.
               
         Не всех, затягивало в царскую трясину,               
         непроходимых  их судеб тропок, след давно уже простыл.               
         Изъяны строчек, порождали разрушения судьбы и ссылки.               
         Не успевали под ноги свои смотреть, чтоб не утратить пыл.
               
         Причудливо не складывались их судьбы.               
         Весь смысл хотели воплотить, понять, найти.               
         И защищая правду своей грудью, становились ее сутью.               
         И не пытались избежать от наказания или уйти.               
               
         Кто метил в них, прицельные плевки их не долетали.               
         И за краюхой хлеба, как монахи, сушей по воде прошли.               
         И кровь роняя, обессилив падали и поднимались. 
         Чтобы успеть багровый цвет ее, душой любящей - сгрести.               
               
         Терпели многое, душа не веселилась, но теряла в ночи день.               
         И вырастал словесный том, довлеющая рука, сжимала крепче горло.               
         И с приоткрытым ртом, кривлялась за спиною, эпатаж но тень.               
         И трепетало сердце, как овечий хвост, и распевало все, что с горла перло.               
               
         В багряности сгорала та трава, и ранним был покос.               
         Шел запах от тепла живого, и визг от стрел яда в судьбы их долил.               
         И в горле ком, и бисер слов стекал, как раскалённый воск.
         Биенье сердца, кипучей лавой до глубины ударов опалил.               
               
         И зубы лязгали, и люди не имели лиц, для их прозрения.
         Cтараясь их слова переломить, был мелкий ум, для истин пони маний.               
         Искали люди ни истину, а плевелы, зверело их терпение.
         И засорялись хлеба словес, на чистоте их крови взращенных.
               
         Живое человеческое сердце, не удержать в искусстве говорить.               
         Был создан Вами сад, в котором время, не граничило с природой.               
         Желает слово жить без страха, и верить, и землю русскую любить.
         Кто уподобится без страха, прозреть идущею своей дорогой.               
               
         Вся сущностm, в значительности времени, событий, лиц.               
         Благоухал, весь дивный цвет в своих прозреньях и творениях,               
         Их не сушил, ни зной, ни  замораживал и холод тех ума границ. 
         И вся их преданность в словах, не искривлялась, в преломлении.
               
         А если приглядеться, в этом плодородном древе,               
         Cлова их сказанные, как и цветы, не одинаково цветут.               
         И не созреют без прозренья сорняки и плевелы.               
         Над всяким словом, как и над истиной нужен кропотливый труд.
               
         Целишься ты, а боги в судьбы наши, стреляют.               
         Как на земле, жить без своего собственного Я?               
         Только лишь правду разум наш от прозрения созидает.         
         Многое мы отрицаем, многое ищем, жажду сознания утоляя.               
               
         И багровела, каждая страница в этой книге.               
         Все плевелы, пером срезала твердая рука.               
         Бой с чистотой души, в тьме не проигранный.               
         Не размывается строка, хотя и крови их текла река.               
               
         А сколько мы, всего ещё не дочитали?               
         Ушли они все в землю, чтобы снова прорости.               
         И их слова, наполненные сутью - океаном чистоты и веры стали.               
         Понадобятся весла, чтобы взять пера свои бразды. 
               
         Есенин, Мандельштам, Цветаева, Ахматова.            
         И Блок и Пастернак в сиянье Маяка.               
         За мысль, за слово, расплата, по накатанной.               
         Открой своё прозрение для нового рывка.               
               
         Целая история, целая жизнь, удивительно счастливых людей, впитавших в себя, свой виток времени.    
         И преподнесших нам, всеобъемлющую целостность себя: cловом, выросшего из под пера, выведенного 
         самой гущей, состоящей из правды, и протекающей вязкой кровью в себе, оставившие эти самые капли
         до нас, чтобы мы, разглядели ее, цвет.               
               
         Вы не ушли в историю, где память не живет.               
         Ваш след, стихами, памятью, шагая по истории идет.               
         И раскрывает сущность побед во времени и поражений.               
         И представляет вашу сущность, к стремлению жить, в своих всех проявлениях.               
         А мы черпаем ваш опыт вековой, и добавляем своей по капли крови, в опыт свой.               
         И может быть, цвет книги, кровью, просочится из страниц,               
         Через десятки вековых историй, проявятся, поэты новых лиц.               
               
                часть 2. 08 12 2019год. 11.28  авторское Скороходова Галина.