Funus

“Ничего”

Я в судьбе своей разочарован,
Но я все уж давно отпустил.
Этот камень висит мне на сердце,
Нету сил больше это терпеть.
Я в закат ухожу, словно в море,
Я не рыба в песке, что помрет,
Я не ворон, попавшийся в клетку,
Я не то, что я есть и что пьют.
Улетают года нашей славы,
А у нас за спиной ничего,
Только юные лета печали,
Унесенные птичьим крылом.
Плакать хочется, слезно скрываясь,
Я возьму всех своих за плечо,
И тихонько уткнувшись в подушку,
Мы очнемся в далеком краю.
Мы оттуда пришли и уходим,
Позабыв белый свет до концов,
В этой жизни мы - просто игрушки,
В этой жизни нас ждет ничего.

осень 2019

“Вам точно не стать...”

Нет, вам точно не стать богом,
Который приносит всем боль, а может, заботу.
Нет, вам точно не стать птицей,
Что вскормит детей своих, плоды для жизней.
Вам точно, скажу, не стать уж теперь и счастьем,
Ведь счастье не бьет со спины, счастье не будет ждать завтра.
Нет, вам уж точно не стоит быть светом,
Ведь свет, он - в душе, а вам лишь - курить сигареты.

зима 2020

“Момента время”

Обыденность. Громкое слово,
Вне времени есть ли что?
Сами ответили - что-то,
Хранящееся там, глубоко.

Мы привыкли считать, что рыбы молчать обязались,
Перед кем обязались только не ясно что-то.
А если это все сброд, чепуха, сумасшедшего с уст сошедшие мысли?
Что делать? Войти в бездушную даль колодца?

Громовержец, испивши налитого,
Играет в шарады с творителем бытия, творителем!
Что остановит время забытого человечка,
Что часы вырвет с кукушкой? Сомнительно...

Повешен на крюк забвения,
Затерян в пучине отвержения,
Ушел с тропы времени,
Дожидаясь иного, бренного...

Когда страх встречающий идет на свидание мыслям,
Когда эти мысли растолкали деревья,
Когда стол не письменный, а писательный,
Когда на столе не писали, не ели, а только страдали.

Когда наши люди, в кровь обличенные,
Шлемы надели, надели шлемы, а шлем выпадает,
Голова для шлема слишком мала, а прыгать хочется,
Прыгнул, прыгнул, да упал, сейчас подскочит...

Хи-хи, где-то пискнула совесть, плачуще.
Хо-хо, вскрикнул пластика всплеск,
Ответил где-то помысел сознания:
"Есть сердце, забудь про порок!"

А вы, надевши шлемы с пенопласта скорябанные,
Резню застроили в столе для письма.
Вы из обычного момента устроили кровь, да свалку,
Писать кровью - удел колдуна.

И если время есть, то режут только сыр,
То нынче даже сыр не режет вас, а жалко.
Порезались бы совести лопатой,
А вас пытают страхи без оглядки.

А облака на небе встали,
Грозятся люди выпадать,
А облака, на что им, плакать,
Теперь смеются сквозь обман...

Ударьте, силы нет, чиновник
Теперь чином считает "Мы",
Куда ушла душа, куда ушел "я" каждый,
Что есть, то есть, а вид один.

Один был вид, мы все едины,
Уединенье и един,
Казалось бы, зачем нам слово?
Зачем нам русский наш язык?

Кричат, стебутся и жалеют.
Жалеют и себя,
И дни
Жалеют нас, но мы же жалость
Не воспитали и в других.

А он сидит, играет в шашки,
Он шаль накинул на плеча,
Шепнул шумящему фонтану:
"Шаблонность есть, как хороша;!"

Хи-хи, хо-хо, ха-ха, хе-хе, смеется времени поэт,
Он раздробил поток времен, остановил круговорот,
Забросил все свои сады,
Где всех красот поля цвели.

И закружилися в фонтане
И шаль, и шалость, и шажок
Бегу из сил, шагая тихо,
Тут все смешалось воедино.

Где был посыл, явился лысый,
Он был одним из тех, кто ищет смысл,
Но смысла нет, он был, да слег,
Температурит, доктор, в морг.

Наш смысл схоронен, схоронён,
Покрыт грудой из груды,
Несите врач, момент несите,
Момент пропал, порядок - с ним!

декабрь 2019

“Кажется”

Зачем утюг вообще нужен, если есть картина?
Зачем глядеть туда, где не видно смысла?
Зачем видеть смысл? В смысле не смыслю?
Всю жизнь прожить как в невиденье смысла.
Искусство не для того дано, чтобы завеситься шторами.
У меня в канаве мозг, он там медлительно тлеет потертым.
Зато пейзаж открывается медленно,
Все сразу по полкам становится. Медный грош,
В руках держа его, рядовой, выходящий из ряда вон,
Видит фразу "Будь осторожен!",
Да куда осторожным быть, если мимо человек мозг уронил.
Куда? В канаву, на тебе -ка,
А остальное сам ищи, строками ползая по периметру солнца луча.
Вот оно, вышло, что все в мире кажется солнечным,
И он сам входит в эпидемию иллюзорности.
Кажется, обронили красивые строки,
Кажется, что поэт, прорастающий из корня, не может быть сразу же выдран с этим своим корнем.
Кажется, сторону света одну наложили на лико, обратное ей же, без просьбы,
Свободные руки чертили картину картиною,
Картина чертилась руками из плоти картинной,
А плоть распласталась на небе из клеток,
Из звезд, из комет, из чего? Из клеток.
Все кажется плотным,
На деле же только света частицы проходят сквозь холст из порочности.
Порочности фразы мировым достоянием стали,
Порочности виды затмили гигантов мысли довольно быстро,
Гигантов мысли затмили придурки, силой собравшись на поле шахматном,
Придурков никто не затмил, лист до конца планом расчерчивая,
Так живется, порочностью,
Не пластом, что прочно нас всех собрал и скатал в пейзажей ценителей так плохо.
Кажется снова, что сам мир - холоп, но холоп - только род придурков.
Кажется, кажется, мы так живем, фигурки в объятьях у гроба.

декабрь 2019, апрель 2020

“В дыме прокуренной комнаты”

В дыме прокуренной комнаты, закутанного в красную тюль,
Тебя найдут замурованным в собственную тень до пальчиков ног.
Стало быть, жизни не хочется видеть, когда есть окно.
Коли есть силы сброситься, оставь совсем на потом.
Тебе было больно и холодно,
Ты был самым запретным плодом.
Но и я огорчаюсь все больше,
Все сижу и смотрю за стекло.
Нет тех рук, что согреют в неволе,
Что придушат, как время придет.
Да и сам ты сидишь на окошке,
Глядя в ночь, в бесконечную даль;
И желание видеть хорошее обернется в ночной наш кошмар.
Продавая кому-то, что тайное,
Мы вдвоем остаемся ни с чем,
Ты курил каждый день, ежечасно, мечтательно,
Я пила, не скупясь на слова...
Тишину нарушает молчание.
Ты же скажешь: "Молчать - тишина",
А я плачу, я знаю все самое,
Что ты прячешь теперь от меня.
Повернусь я во сне, а тут пламенно:
"Не вставай, и не бойся, я здесь..."
Задыхаясь тем самым злорадственным,
Ты теперь обречен зимовать.
Не в первой мне ждать те же мучения,
Что теперь сосланы не одной,
Ты бросался в окно без терпения,
Ты не сдался, ты просто герой.
Слезы льют, тишина, гробовая,
Лишь часов отражает мотив,
Я тебе дочитаю последние,
А потом на покой:
"Тихо... Спишь?"

ноябрь 2019

“Твой луч обернулся трагедией”

Когда главное чувство - волна безысходности,
Не находишь путей, что ведут в никуда.
Вместе будучи, натерпевшись,
Уповаю. Красивое небо,
Если жизни луч твоей зияет в небе изверженья;
И кажется сладким и липким, как мед крови, разбиты уста.
Ты мой лучик, в созвездии,
В земле и тебе приготовлен чулан.
Я когда-то любила, теперь - не умею,
И стихов я слагать не могу.
Все, что есть, уж давно раздано,
Что осталось - отныне твое.

осень 2019

“Чувства”

Ты хотел излечить болезнь,
Ты предался мечтаниям детства:
Полюбить до конца, в первый раз,
Что ты знаешь, щенок, про страдания?
Это слово гордо и велико,
Как велика держава родная,
Это слово так жалко и мизерно,
Словно вся твоя светлая жизнь.
Любовь.
Что за слово, сеньоры?
Вы губу раскатали нехило,
И заточенными лысыми мордочками,
Вы носы поуткнув на меня,
Говорите, ведь дурно, не повадно,
Вам женится пора, время жмет.
Как страдать от любви, если любишь...
Не поймет меня даже семья,
Каждый раз ты все губишь и губишь,
Хоть бы раз до конца не раздал.
Я цветочек, растущий в пустыне,
Тут что дождик пойдет - сразу град.
Хрупкий лист, словно руки холодные,
Ты мне их целовал каждый раз.
Но в пустыне свои есть правила.
Обреченным быть очень не трудно,
Все уж с детства растет, как сорняк.
Все копилось, копилось, накопится,
Твой придет ужасающий час.
Я же знаю, мне больно и плохо,
Эта боль мне не послана в дар.
Не помогут холодные ночи,
Теплый шарф, что связала мне мать,
Не цветение грустных ромашек,
Даже к белому есть свой кошмар.
Весь мир предо мною на блюде,
Человека я вижу насквозь.
Загнивают ромашки на поле,
Человек загнивает пустой.
В них был сок, жизнь кипела,
Но солнце, что им жизнь подарила в полях,
С каждым днем убивает все пламеннее,
И за жизнь ничего не дала.
Позже жалкие склизкие твари
Приползут на листочки цветов,
Не пустыня, но те же страдания,
Так со мною, и с ней, не с тобой.
Ты просил тебе солнца побольше,
Я свое отдала, ну а прок?
Ты все рос, и ты цвел, так несбыточно,
А я все отдала за любовь.
Что мне есть за все чувства пропитые?
Что мне есть за побитые ноги?
Что мне есть за бессонные ночи,
Что я плакала в страшной агонии?
Ты безжалостно и без чувства,
Словно скажешь мне:
"Кто я без тебя?"
Я ведь все понимаю, как прежде,
Я купила билет в никуда.
Нас не ждет впереди ничего,
Только страстные ночи с наркотиками,
Я на них променяла свой сон.
Так катись от меня, лишь бы не встретиться.
Я так больше не в силах терпеть.
Ты отдал мне свою преисподнюю,
Ты отдал мне свою болезнь,
Я же пропила все чувства священные...

лето 2019

“Откровенное”

Я не пишу, я открыто Вам заявляю.
То время прошло, а я в нем живу. Да,
Делу есть время, а шуткам - отнюдь
Малеха не отвелось
Хотя бы капельку капли.

Я живу месяцами, перебрав все недели,
Доплыть бы до даты.
Что мне так же важна
(Как и до, да и после). Чего?
После нового времени, нового "я"
И повторов на улице самого лучшего трека...
(Тебя обожая)

Песни, звучат что весной, те дороже людей.
(А они мне когда-то ведь все заменяли)
Нет, так не пойдет,
Руки в руки, нога к голове...
Подождите, ошибся, исправлюсь, оставьте.
Один, был всегда, никогда не повержен
Ни мыслью, ни словом прошедшего мимо...
(Вагон-паровоз уж отчалил, а я как всегда -
У себя на уме,
В голове покопаться бы лишь,
Дураком не прославиться)

Сам не наврешь себе, сколько пытался же,
Глупость свою не сожжешь, не письмо,
И не волосы, не голова - не отпилишь.
То ведь лежит схороненным в поганом и древнем
Подобии погреба N.N. уезда.
Вина разлиты на пол, а письмо почему-то
Живо. До сих пор. Каждый день я читаю его,
Уходя из реальности к миру придурков
(Скорее, наоборот).

Я проникся идеями,
Что душа - лишь большая (больная) идея,
Что ты сам себе в голову втюхал,
Потом как ребенок повсюду вопрос, да вопрос.
Бред. Всё
Уйдет.
И останется погреб,
Без вина, без тепла, но зато ведь с тобой,
Хоть и проклятым вечностью, разумом, сердцем и бог весть еще чем...
(Почему-то не мной).
К сожалению, к счастью,
Кто выбрал чего себе.
Я восклицаю!
Не уйди, не уйди,
Ведь вагон уж идет,
А ты где-то под рельсами плачешь и дуешься.
(Может быть зря. Если сам на себя - так давно ведь прощаю...)

март 2020