Виноград

Слов
Марширует парад,
По столу
Липкому от вина,
Закат
Увядает
Как
Апельсиновая кожура,
И цветы
Которым мы
Придумали имена
Чтобы вложить меж книг -
Это главные герои
Наших повестей,
Они
Олицетворяют пусть,
Нас
В самые смелые
И юные
Из наших серых
И чёрствых дней.

Я одену браслет
Из бус лун
Нанизанных на нити
Метеоритов,
На кисть тех,
С кем разговор
О последней любви
И о первой смерти
Будет разговором
Об одном и том же событии.

Я увенчаю
Ожерельем,
Журчащих ключей,
Ключицы той,
Чьё слово будет выше
Всех речей,
Которые плещутся
Под моим языком,
Чьё слово будет больше
Мной
Чем ей.

Но словами
Нельзя творить,
Потому что слово -
Уже творение.

А потому
Я просто обниму
Того,
Чьё нутро
Умеет просыпаться
Вместе с миром,
Как цветочков нежных рать,
И оно
Уверенно,
Точно знает
Как важно
С миром засыпать.

И слов
Марширует парад
По столу
Липкому от вина,
За окном
Морок
И мрак
Но помни,
Сердце поэта
Как виноград
Что давят пара
Женских ног.

Раздевайся,
Любовь моя.