Омск

Расплываются тоскою
Песни на моих чистовиках.
Все они полны тобою –
Пьяный Омск в галошах и чулках.
Партитуры в дрожащих руках,
Дворы в кривых снеговиках.
И твой автобус не придёт,
Ты ждёшь напрасно.
С неба сыплет белый прах.


Нерифмованным названьем
Для твоих поэтов, Город-Сад,
Ты пребудешь наказаньем
Или даже болью, как де Сад:
Кующий холодом рек,
Плюющий на щёки снег,
Прорезающий туннелем
Сам себя,
Но замышляющий побег.


(Красный Путь, прости-прощай!
Я полюбил невзначай твою пыль.
Вмиг Транссиб меня умчит –
Различит ли кто сказку и быль?!
И куда нас занесёт,
И в каком водовороте – Бог весть –
Знать, что ты ещё живёшь и поёшь,
Что… ТЫ ВСЁ ЕЩЁ ЕСТЬ.)


Мы с тобою так похожи!
Только, мне не хочется ко дну.
Твой покой меня тревожит.
Мне – пора отплыть на глубину.
И ветер, попутный мне,
Дует навстречу тебе.
Но, знаешь, Он – один и тот же,
И не нам его судить.
Представь себе!


Вацлав
Варшава,
26-го ноября 2005 года