Я подошёл к тебе,
видимо, по резьбе,
нарезанной в семидесятых
на питьевой трубе.
Там, где кухонный гарнитур,
флейтистка и трубадур
скручивают под песню
Захламино и Порт-Артур.
Песня льётся, струёй звеня,
через форточку – в ворох дня,
туда, где выбивает паласы
и сушит бельё родня.
Озирая подтёкший мир,
так бы сказал бригадир:
«Просто, пакли на вас не хватило,
вот и хлещет… изо всех дыр!»
18. 12. 19.
Труба
© Copyright: Вацлав, 2020
Свидетельство о публикации №120051408442
Свидетельство о публикации №120051408442
Рецензии